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E quando l'inverno combatte,
si scontra,
nelle piccole gocce di rugiada che la primavera
porta via con sè
Quando un giovane poeta
lotta
e si scontra,
nelle piccole gocce di rugiada che cadono dagli occhi
quando le tue mani,
comprendono quei piccoli fiori di campo
che l'estate appassisce,
come la coscienza di un albero di Giuda
nel volgere nel cuore dell'inverno
il suo sguardo all'orizzonte
guardando non più al sole che è passato
ma al sole quando tornerà
mettendoci il silenzio dei pensieri,
l'intensità delle tue assenze,
lasciando spazio all'inatteso giorno
che silente volge al termine
con quei calli
contadino di poesia
che spera ancora di poter cogliere
la nascita di un piccolo petalo viola
non pensando ad altro che a quel momento di vita
solitudine di un lavoro sporco
tra le zolle di fango
e le buie notti di freddo.
E non c'è distanza, non c'è un domani
che non sia intriso dal tuo colore
come girandole al vento,
dal tuo sapore che non ho saputo cogliere,
troppo flebile tra le mie mani come candele al sole.
Non c'è incendio stanotte attorno a me,
se nell'anima mia
il volgere del sole
è il tuo sguardo
se il volgere del sole
è rivolto al tuo ricordo di rugiada.
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